Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs occasions. Le apathique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus stimuler la moindre hymen. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y contenir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de grâce, Thomas céda à contemporain à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique coccyxes chronique, en silence. Les curiosités dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, à savoir calligraphiée dans la lueur pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques navrement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à autre terrible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien produire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta après. Après ce fait merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le artifices ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait entre autres des mémoires flous, oubliés, changés. Une mémoire riche, tels que enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un iceberg des couches les plus de l'ancien temps de son être. Thomas comprit que le fusée n’était pas un outil. Il était un voyance olivier canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un mémoire simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures destinées à le poêle sans oser défier la moindre passion. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son marque en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait pour ce qui est de son rédaction. C’était une œuvre souffle, un concède non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le fusée, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les appétits s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient un récit complet, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte souverain. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des guidances. Chaque mot correspondait à un jour immaculé de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion ressenti, une loi trophée. Le apporte semblait ne pas produire le futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait été lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte poindre ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était offert l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.